EREDITARE IL TEMPO

Una delle prime sfide

All'inizio del mio incarico come Senior Advisor per le Relazioni Istituzionali del Sindaco di Pompei, Carmine Lo Sapio mi affidò una delle prime sfide: portare a Pompei un Capo di Stato.

Era un obiettivo ambizioso. Pompei non aveva bisogno di essere presentata al mondo: il suo nome attraversa continenti, lingue e generazioni. Ma proprio per questo mi sembrava interessante immaginare una visita che non fosse soltanto cerimoniale e che potesse aprire una relazione.

Ricordo ancora la risposta che diedi al Sindaco: «E se provassimo a invitare il Principe Alberto II di Monaco?»

Cominciò così un percorso molto più lungo della giornata che, molti mesi dopo, avrebbe portato il Principe a Pompei. Fu fatto di interlocuzioni, attese, contatti istituzionali e momenti nei quali occorre semplicemente continuare a lavorare senza sapere ancora se il risultato arriverà.

In parte di quel dialogo fui affiancato da un collega di Pompei che oggi, purtroppo, non c'è più. Mi piace ricordarlo anche per questo. Dietro gli appuntamenti che alla fine diventano pubblici esiste quasi sempre una storia invisibile: telefonate, conversazioni, persone che aprono una porta, altre che aiutano a mantenerla aperta, intuizioni che all'inizio sembrano soltanto possibilità.

Il 15 maggio 2025, quando S.A.S. il Principe Alberto II di Monaco arrivò finalmente a Pompei e fu accolto dal Sindaco Carmine Lo Sapio, quella che agli occhi di molti cominciava quella mattina era, per noi, una storia iniziata molto tempo prima.

Per me rappresentava anche il compimento di una delle prime sfide ricevute all'inizio del mio incarico. Eppure, durante quella giornata, accadde qualcosa che finì per interessarmi ancora più del risultato istituzionale che avevamo raggiunto.

Avevo trascorso mesi pensando a come portare il Principe a Pompei. Quel giorno cominciai invece a osservare come Pompei stava entrando in lui.

La capacità di meravigliarsi

Al Parco Archeologico il Principe fu accompagnato dal direttore Gabriel Zuchtriegel attraverso alcuni dei luoghi e delle scoperte più significative del sito.

Io osservavo soprattutto lui. Mi colpì la curiosità. L'attenzione con cui guardava ciò che gli veniva mostrato. La capacità di fermarsi davanti a qualcosa che aveva attraversato quasi duemila anni e di lasciarsene ancora sorprendere.

Alberto II avrebbe definito Pompei «magnifica, stupenda». Quelle parole corrispondevano a ciò che avevo percepito osservandolo.

Un uomo nato all'interno di una delle famiglie dinastiche più conosciute d'Europa cresce inevitabilmente circondato dalla storia. Eppure la familiarità con la storia non aveva cancellato la capacità di meravigliarsi.

Forse la cultura comincia proprio da qui: dalla capacità di non considerare mai la bellezza qualcosa di dovuto.

Pompei possiede poi una caratteristica particolare. La catastrofe che la distrusse contribuì paradossalmente a conservarne la memoria. Da allora generazioni di archeologi, restauratori, studiosi e lavoratori hanno continuato a riportarla alla luce.

Nessuno di loro possiede Pompei. Ognuno, per un tratto della propria vita, contribuisce a custodirla.

Ricevere non significa possedere

Siamo abituati a pensare all'eredità come a qualcosa che diventa nostro. Un bene. Una casa. Un nome. Un patrimonio. Ma forse le eredità più importanti funzionano esattamente al contrario.

Più grande è ciò che riceviamo, meno possiamo considerarci realmente suoi proprietari.

Un archeologo riceve le tracce di uomini vissuti duemila anni prima di lui. Un'istituzione riceve temporaneamente la responsabilità di un territorio. Una comunità riceve monumenti, tradizioni, paesaggi e conoscenze. Una famiglia può ricevere un nome e una storia che attraversano secoli.

In tutti questi casi siamo soltanto un passaggio. Riceviamo qualcosa che esisteva prima di noi e che, se avremo fatto bene il nostro lavoro, continuerà a esistere dopo di noi.

Il privilegio più raro non è ereditare qualcosa. È comprendere la responsabilità di averlo ereditato.

Forse è anche da questa prospettiva che vale la pena guardare alle grandi famiglie storiche europee: non come nostalgia di un ordine politico passato, né come affermazione di una superiorità sociale, ma come parte di quel complesso patrimonio di continuità che ha contribuito a costruire la storia europea.

Il loro valore culturale, quando viene custodito e condiviso, risiede anche in questa continuità. E forse proprio chi nasce dentro una storia così lunga può comprendere più facilmente quanto sia piccolo il tempo concesso a ciascuno di noi.

Dalla meraviglia all'emozione

Ma il momento che ricordo più intensamente di quella giornata arrivò dopo.

Entrando nel Santuario di Pompei percepii nel Principe qualcosa di diverso. Agli Scavi avevo visto curiosità, attenzione, meraviglia. Nel Santuario vidi un coinvolgimento ancora maggiore.

È naturalmente una mia impressione personale, il ricordo di chi ebbe la possibilità di essere presente quel giorno. Ma fu molto netto.

La dimensione istituzionale sembrò improvvisamente arretrare. Il motivo era profondamente personale.

Alberto II aveva spiegato lui stesso che la visita a Pompei era legata anche alla religiosità della sua famiglia e, in particolare, alla devozione di sua madre, la Principessa Grace, per la Vergine del Santo Rosario. Nel Santuario si trattenne in preghiera nella cappella del Beato Bartolo Longo e partecipò alla celebrazione eucaristica in memoria della madre.

A quel punto tutto ciò che avevo osservato durante la giornata assunse un significato differente.

Il Principe Sovrano. Il Capo di Stato. L'erede dei Grimaldi. L'uomo cresciuto dentro una delle storie dinastiche più riconoscibili d'Europa.

Per qualche momento, davanti alla memoria di Grace, sembrava esserci soprattutto un figlio.

Ed è difficile immaginare qualcosa di più universale. Titoli, incarichi e protocolli possono distinguere enormemente le vite degli uomini. La memoria di una madre le rende improvvisamente molto più simili.

Ciò che ereditiamo senza accorgercene

Fu forse proprio nel passaggio dagli Scavi al Santuario che compresi meglio ciò che quella giornata poteva raccontare.

A Pompei avevamo incontrato almeno tre forme diverse di eredità.

La prima era l'eredità di una civiltà: una città scomparsa sotto il Vesuvio e progressivamente restituita all'umanità grazie al lavoro di generazioni.

La seconda era l'eredità di una famiglia: un nome, quello dei Grimaldi, che attraversa secoli e continua inevitabilmente a portare con sé memoria, luoghi e responsabilità.

La terza era la più piccola soltanto in apparenza: l'eredità degli affetti. Una preghiera recitata da una madre. Una devozione. Un luogo che, molti anni dopo, continua ad avere significato per suo figlio.

Forse tendiamo a identificare il patrimonio con ciò che possiamo vedere. Ma ereditiamo anche cose che non possono essere esposte in una teca. Ereditiamo gesti. Parole. Abitudini. Responsabilità. Fedi. Ricordi. Ereditiamo legami.

L'umiltà davanti al tempo

Quella giornata mi fece riflettere anche sull'umiltà. Non sull'umiltà come qualità automaticamente associata a un titolo o a una condizione sociale. Sarebbe una generalizzazione priva di senso.

Ma su un'altra forma di umiltà: quella che può nascere quando ci troviamo davanti a qualcosa di molto più grande della durata della nostra vita.

Pompei produce questo effetto. Davanti a quelle strade, un principe, un sindaco, un archeologo o un visitatore qualsiasi condividono la stessa condizione. Sono tutti arrivati dopo. E tutti, inevitabilmente, se ne andranno prima di Pompei.

Forse la consapevolezza della storia serve anche a questo: a ridimensionare il presente senza diminuirne l'importanza.

Il vero patrimonio europeo non è quindi soltanto la straordinaria quantità di bellezza che abbiamo ricevuto. È la cultura della continuità che dovrebbe insegnarci come trattarla.

Le persone dietro i risultati

Ripensando oggi al percorso che precedette la visita, questa riflessione sulla memoria assume per me anche un significato personale.

Una parte di quel lungo dialogo fu condivisa con un collega di Pompei che mi affiancò nel percorso e che oggi non c'è più.

Quando osserviamo una visita ufficiale, una firma o una fotografia, tendiamo naturalmente a ricordare ciò che è visibile. Ma dietro quasi ogni risultato esiste una geografia umana molto più grande.

Ci sono persone che hanno avuto un'intuizione. Quelle che hanno fatto una telefonata. Quelle che hanno trovato il contatto giusto. Quelle che hanno risolto un problema. Quelle che hanno accompagnato un progetto soltanto per un tratto della strada.

Non tutte compariranno nella fotografia finale. Non tutte saranno ricordate nei comunicati. Ma questo non significa che non appartengano alla storia di ciò che è accaduto.

Anche le persone che hanno camminato con noi diventano parte di ciò che ereditiamo.

Ereditare il tempo

Quando ripenso al 15 maggio 2025, naturalmente ricordo la soddisfazione di vedere realizzata una delle prime sfide che il Sindaco Carmine Lo Sapio mi aveva affidato.

Ricordo l'arrivo del Principe. Il Comune. Gli Scavi. Le persone. Il protocollo. Ma non sono questi i ricordi che sono rimasti più nitidi.

Ricordo il suo sguardo davanti a ciò che gli archeologi avevano riportato alla luce. E ricordo ancora di più il suo coinvolgimento entrando nel Santuario.

Una città romana sopravvissuta alla propria distruzione. Una famiglia che attraversa secoli di storia europea. Un collega che aveva contribuito a costruire quel percorso e che oggi non c'è più. E un figlio che, lontano da casa, ritrovava qualcosa della memoria di sua madre.

Storie enormemente diverse. Eppure unite dalla stessa cosa: il tempo.

Siamo abituati a pensare all'eredità come a ciò che riceviamo dal passato. Forse dovremmo pensarla soprattutto come a ciò che prendiamo temporaneamente in custodia per il futuro.

Perché nessuno di noi possiede davvero una storia lunga secoli. Possiamo soltanto avere il privilegio di attraversarla. E la responsabilità di non interromperla.

Ricevere. Custodire. Trasmettere.

È così che una memoria diventa patrimonio.